Je n’oublierai jamais ma première réunion d’Al-Anon. L’image est gravée dans ma mémoire. C’était dans une grande salle au sous-sol d’une église, et environ 30 personnes étaient présentes. La pièce était peinte en blanc, et les lumières du plafond brillaient pour éclairer encore plus la pièce. Cette couleur résonnait en moi; Elle avait l’air si propre, fraîche et paisible.

J’étais nerveux à l’idée de rencontrer un tas d’inconnus, et je n’étais pas sûr de vouloir être identifié comme l’un des « eux ». Je ne me souviens de rien de ce qui a été dit, mais je me souviens de m’être senti chez moi. Enfin! Quel sentiment — de se sentir chez moi, quelque chose que j’attendais depuis toujours. Je n’avais jamais eu l’impression d’appartenir ou de me sentir « chez moi » dans ma propre maison en grandissant avec des parents alcooliques. Et pourtant, j’ai reconnu ce sentiment immédiatement dès que je l’ai vécu. C’était un sentiment d’acceptation totale, d’acceptation de qui j’étais exactement à ce moment-là.

Lors de cette première rencontre, et pendant plusieurs rencontres par la suite, j’ai pleuré. Le premier cadeau que j’ai reçu d’Al-Anon fut la permission — permission de dire non, permission de me mettre en premier, et permission de pleurer. Alors, j’ai pleuré! J’ai pleuré à chaque réunion pendant deux ans, libérant les larmes refoulées que je n’avais pas eu le droit de verser enfant. J’avais enfoui tous les sentiments douloureux que j’avais vécus en grandissant dans ma famille alcoolique : honte, peur, confusion, colère, déception, et plus encore.

Quand j’ai appris à Al-Anon que c’était correct d’avoir mes sentiments, ils ont coulé en larmes. Personne ne m’a jamais demandé de m’arrêter, ni regardé bizarrement, ni s’est détourné de moi sur son siège. Au lieu de ça, ils m’ont laissé pleurer. Je suis tellement reconnaissante que les personnes sages et merveilleuses dans cette pièce aient su que je devais me libérer. Et j’étais étonné qu’ils me soutiennent pendant ces premières années douloureuses.

Je pleure encore de temps en temps lors des réunions quand une difficulté personnelle me submerge ou quand un nouveau venu décrit son tourment et que je peux m’identifier à sa douleur. La boîte de mouchoirs est toujours sortie, et quelqu’un me la passe toujours. C’est la définition même de chez moi : un endroit où je peux pleurer, être soutenue et acceptée telle que je suis.

Par Kate A., Michigan

Le Forum, avril 2024

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